Die kleinen Dinge, die niemand nimmt, und der Tag, an dem sie genau das Richtige sind.
No.01
Die eine Farbe, die keiner nimmt.
Auf weißem Papier sieht man ihn nicht, also wartet er in der Schachtel, während alle anderen Farben benutzt werden. Geduldig, hoffnungsvoll, ein bisschen einsam.
No.02
Rausspringen ist sein Job. Er ist zu schüchtern.
Jedes Mal, wenn die Kurbel sich dreht, linst er heraus und knallt den Deckel zu. Lieb und nervös, und mutig, wenn ihn jemand braucht.
No.03
Abgenutzt. Trotzdem bereit.
Von einem glänzenden neuen Bleistift in die Ecke des Mäppchens geschoben, hüpft er trotzdem immer wieder zur Hand. Eifrig, treu, ein bisschen aufdringlich.
No.04
Zu groß. Genau groß genug.
Geerbte Gummistiefel, die an der Tür zusammensacken, während das Kind in Turnschuhen vorbeirennt. Schlaff, wenn man sie übersieht, stolz, wenn man sie trägt.
No.05
Ihr Quietschen ist der Takt.
Die alte Brettschaukel, die alle auslassen, weil sie quietscht. Ernsthaft; sie strengt sich mit aller Kraft an.
